Morrer
é estar enrugado como um maracujá
cheio de doçura e sementes férteis,
o processo
é ser doce e tolerante,
crescer e alimentar o mundo,
nem todo gozo jazz
num prazer futuro.
Esse futuro não nos pertence,
pertence ao outro, desconhecido,
que fez por você.
Funcional, funcionário, flor ou espinho?
Na lógica formal,
nascemos para morrer.
Só.
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