Pela fofoca das cigarras;
era verão;
minha roupa
verão;
minhas mangas
maduras,
deitavam no cobertor,
verde
cheirando a rosas;
sobre minha cabeça
sabiás cantavam
seu nome,
preenchendo o silêncio
do fim de tarde;
ao grito de maritacas;
o curioso...
é que você nem ainda existia.
*Direitos Reservados*
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