Um frio inrrompe
ela sumindo, matando afetos,
naquilo que diz,
naquilo que escreve e não lemos.
Pombas nos telhados
ventando incertezas
Vão -se grandes arranhões
como se surgissem de gatos
no cio.
Chora o quarto vazio
onde o silêncio do dia
se deita na cama tendo ela ali
desfazendo os castelos de areia.
Nenhum comentário:
Postar um comentário